Polnisches Original: https://krytykapolityczna.pl/swiat/uchodzcze-dzieci-duzo-rozumieja/

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Flüchtlingskinder verstehen viel

Urszula Ptak

 

 

„Maya, was machst du unter der Bank? Komm von dort hoch.“ „Nein!“ „Maya, was für ein Unsinn, du kannst nicht während der Lektion unter der Bank sitzen, komm hoch!“ „Ich werde nicht hoch kommen, weil sie nicht gut ist.“

„Sie“ ist eine Lehrerin, die ihnen eine Stunde pro Woche Mathematik beibringt und gerade ihre Lektion beendet hat. „Sie mag uns nicht“, fügt Maya hinzu. Ich antworte nicht, Maya hat einen Radar in den Augen, sie scheint durch alle hindurch zu sehen. Sie trennt Menschen in gute und schlechte. Die nicht guten sind die, die „schlechte Augen haben und uns nicht mögen“. „Uns“, d.h. Kinder der Willkommensklasse, fremde Kinder.

Ich weiß, wie dieses Gespräch weitergehen wird. Wir führen seit einigen Wochen denselben Dialog. Sie kommt nicht hoch, bis sie es selbst beschlossen hat. Am Tag zuvor verschwand sie aus dem Unterricht. Nach 10 Minuten fing ich an, nach ihr zu suchen. Ich schickte die Mädchen auf die Toilette, ich ging selbst über die Etagen. Ich wurde schwach bei dem Gedanken, dass sie das Schulgebäude verlassen könnte. Sie war nirgendwo. Wir kamen zurück in den Unterricht und mein einziger Trost war, dass sie ihre Tasche zurückgelassen hatte. Ich hätte nicht gedacht, dass sie ihre Sachen zurücklassen und ins Heim gehen könnte. Nach den nächsten Minuten kam ich auf die Idee, die Kleiderschränke zu überprüfen, die im Flur stehen. Ein Schrank ist von innen geschlossen und jemand hält das Schloss fest. Nach einer Weile gelingt es mir, die Tür zu öffnen.

„Maya, verlasse diesen Schrank sofort. Wie hast du da überhaupt hingepasst!“

Maya geht raus und schaut mich hart an. Sie hat mich auf diese Weise bestraft, weil ich sie in die deutsche Klasse versetzen will. Ich mache keinen Krach, ein Stein fiel mir vom Herzen, dass ich sie gefunden hatte.

Maya ist 10 Jahre alt und kommt aus dem Irak. Wir kennen uns schon seit einigen Monaten. Maya spricht so viel Deutsch, dass sie mir von sich selbst erzählen kann. Heute beschließe ich jedoch, dieses Versteck unter der Bank zu unterbinden. Das ist nicht ein Zeitpunkt für Geständnisse. Ich habe ein neues Thema angefangen, die Aufgabe steht auf der Tafel und jeder muss endlich anfangen, die Konjugation den Verben zu lernen. Ich schaue unter die Bank, sie schaut mich nicht an, sie sitzt zusammengerollt. Ich setze mich neben ihr auf dem Boden.

„Maya, reiche mir die Hand“, sage ich. Wir halten unsere Hände und ich spreche ruhig mit ihr: „Geh raus, schreibe die Aufgabe ab, du wirst etwas Neues lernen.“

Maya gibt nicht nach. Ich lehne mich an die Tür und wir sitzen so da. Ich sehe, dass sie nach einer Weile ihre Füße unter den Heizkörper legt. Nun, wenn ich sie herausziehen wollte, müsste ich den Heizkörper abreißen. Ich schaue auf den schmutzigen Boden und stehe auf.

„Okay, sitze unter der Bank, wie du willst“, ich kapituliere wieder einmal. Ich setze die Lektion fort, aus dem Augenwinkel kann ich sehen, wie sie das Heft unter die Bank zieht und das, was auf der Tafel steht, unter dem Sitz abschreibt. Nach dem Unterricht werde ich eine Szene wegen dem Schmutz in meiner Klasse machen. Seit Wochen vermute ich, dass es nicht gereinigt wird. Der Boden ist geradezu klebrig.

Ich verlasse das Gebäude, der Schatten an der Wand löst sich ab und gibt mir die Hand.

„Ich warte auf dich. Ich habe gehört, dass du gesagt hast, dass unsere Klasse aufgeräumt werden muss!“

Ich bin nicht überrascht, dass sie gewartet hat. Sie macht es oft, sie kennt meinen Stundenplan auswendig, sie weiß, dass ich nach dem Unterricht meinen Becher in die Küche bringe, sie weiß, durch welche Türen ich das Gebäude verlassen werde. Wir gehen etwa 150 Meter zusammen, dann biege ich zum S-Bahnhof ab, sie läuft zum Heim. Wir reden nicht immer auf dem Weg, wir verbringen nur Zeit miteinander, nur zu zweit.

„Bis morgen, Frau Ptak!“, und die Lockenpracht ist weg. Am nächsten Tag das Gleiche. Mit der Zeit scherzen wir immer mehr. Maya hat ein Gespür für Beobachtung und eine sehr scharfe Zunge.

Das Heim, der Ort, an dem meine Klassenkinder leben, ist seit vielen Jahren ein ungenutztes Schulgebäude. Das Zentrum sollte nur ein halbes Jahr lang in Betrieb sein, es wurde jedoch mehr als zwei Jahre lang betrieben. Alle leben in Schulklassen, die mit grauen Bettlaken und Plexiglaswänden geteilt sind. An den Wänden hängen alte grüne Tafeln. Duschen sind in einem Container auf dem Platz, Toiletten auch dort. Kinder haben Angst, nachts auf die Toilette zu gehen und pinkeln auf der Treppe. Der Geruch von Urin hat sich in den alten Beton eingebrannt. Keine Intimität, Kämpfe, Polizeiinterventionen in der Nacht. Die Menschen dürfen nichts kochen, denn die Brandschutzbestimmungen verbieten es, und sie mögen das Essen nicht, das gebracht wird.

Ich spreche mit einer der Mütter, es gibt nicht einmal einen Stuhl, ich setze mich auf ein Metallbett. Sie wirkt gequält, ich glaube, sie ist depressiv, sie schläft den ganzen Tag. Sie sagt, dass sie eine Abtreibung hatte, sie konnte dieses Kind nicht zur Welt bringen, der Vater verschwand. „Ich hätte es nicht geschafft“, sagt sie.

Ihre 11-jährige Tochter ist meine Schülerin. Sie hat aufgehört, zur Schule zu gehen, also kam ich, um zu fragen, was passiert ist. Es stellte sich heraus, dass sie während des Eingriffs Dolmetscherin war. Ich kann nicht glauben, was ich höre. „Was? Sie war Übersetzerin? Wo? Im Krankenhaus?“ „Ja.“ Die Mutter legt sich auf das Bett und weint. „Es ist gut, dass ich nicht schwanger bin. Ich habe nicht einmal die Gelegenheit, Ihnen einen Tee zu vorbereiten.“ Sie entschuldigt sich bei mir. „Es ist nicht erlaubt, hier einen Wasserkocher zu haben, ich hatte einen, aber sie haben ihn weggenommen.“

Das Mädchen fängt wieder an, zur Schule zu gehen. Sie ist eine begabte Schülerin. Einen Monat später verschwindet sie mit ihrer Mutter. Eine weitere Deportation auf den Balkan.

Maya lebt in diesem Zentrum mit ihrem jüngeren Bruder und Vater. Sie waren zwei Jahre zuvor aus dem Irak geflohen. Sie sagt, dass es am schlimmsten in den Bergen in der Türkei war – großer Schnee, Kälte, und ihr Bruder verlor seine Schuhe. Sie fielen runter, als Papa ihn auf dem Rücken trug. Sie erreichten ein Dorf und Papa weinte.

„Man kann nicht ohne Schuhe gehen, Frau Ptak.“

„Und bist du den ganzen Weg gegangen?“

„Ja, Frau Ptak, ich kann sehr lange Strecken gehen. Ich bin auch von Griechenland nach Ungarn gegangen. Das ist sehr weit weg, Frau Ptak. Du hast es mir auf der Karte gezeigt und jetzt weiß ich, dass es Länder sind. Ich weiß, dass Österreich ein Land ist, sagte ich zu meinem Bruder. Aber er will nur laufen, er will nicht lernen.“

„Und wie alt ist dein Bruder?“

„Sechs. Er geht zur Schule, will aber zu Hause nicht lesen. Mama blieb, weil die Großmutter krank war, jetzt kann sie die Grenze nicht mehr überschreiten. Großmutter ist gestorben.“

„Du hast also deine Mutter seit zwei Jahren nicht mehr gesehen?“

„Nein, ich habe sie gestern am Telefon gesehen.“

Maya ist unabhängig, sie schmeichelt sich bei anderen Kindern nicht ein, ganz zu schweigen von den Lehrern. Wenn ihr etwas nicht gefällt, verschließt sie sich, hört auf zu kommunizieren.

„Ist dieses Kind normal?“. Ein halbes Jahr später wird mich das eine andere Lehrerin fragen. „Sie beantwortet überhaupt keine Frage, versteht sie mich? Warum hast du so ein Kind in eine normale Klasse geschickt?“

„Nur Geduld“, antworte ich „das ist ein sehr gutes Kind, sie spricht Deutsch, sie braucht nur Zeit.“ „Sie muss dich auch mögen“, füge ich in meinen Gedanken hinzu. Große Gruppen erschrecken sie, ich drücke die Daumen, dass sie Erfolg hat. Wir kannten uns zwei Jahre. Es war eine echte Partnerschaft-Freundschaft.

„Frau Ptak, ich bin nicht wie Sie. Frauen in Europa sind wie Blumen am Straßenrand, jeder kann kommen und sie pflücken. Im Irak ist eine Frau eine Blume im Garten, nur für ihren Mann, für ihre Familie“, erklärt sie mir.

„Wer hat dir das gesagt?“, frage ich.

„Mutter“

Ich sage ihr, dass in Europa eine Frau sein kann, was sie will, sie muss keine Blume sein.

„Und hast du Geld?“, fragt Maya.

„Ich habe es, ich arbeite und bekomme ein Gehalt.“

„Ich will wie du sein“, sagt sie mit Überzeugung. Am nächsten Tag gibt sie jedoch bekannt, dass sie Ärztin werden will, weil Lehrer keinen Respekt haben. Ich stelle keine weiteren Fragen.

Die ersten Monate

Jeder, der sich Flüchtlingskinder als traurige Kinder vorstellt, die dankbar auf Lehrer starren, irrt. Ich habe das Klassenzimmer zum ersten Mal im Januar 2016 betreten. Eine deutsche Kollegin stand hilflos in der Mitte, und das Leben um sie herum kochte. Bis zu zwei Stockwerke tiefer waren die Kinderschreie zu hören. Fünf Jungs versuchten, sich gegenseitig eine Pfanne zu entreißen. Ich schaute mir die Tafel an und dort das Vokabular zum Thema „Ich koche das Mittagsessen“. Die Lehrerin brachte verschiedene Geräte und Gewürze von zu Hause mit. Auf dem Boden verstreutes Salz, der Kampf um gehackte Mandeln war im Gange. Die Glocke ertönte und im Bruchteil einer Sekunde war die Klasse leer.

Das war die letzte Stunde, also hatte ich Zeit, über die Kinder zu sprechen. Die deutsche Kollegin begann mit der Tatsache, dass die Kinder traumatisiert sind, und deshalb erlaubt sie ihnen, im Klassenzimmer herumzulaufen, aktiv zu sein und immer Fragen zu stellen.

„Hier gibt es keine Disziplin“, fügte sie stolz hinzu.

Ein Kind mit einem Trauma vertraut niemandem, es reagiert in der Regel aggressiv auf jede unsichere Situation. In dem neuen Land und in der neuen Sprache ist die Unsicherheit ein Dauerzustand. Im Unterricht alle Unglücke der Welt: Krieg, Flucht durch die Berge, auf einem Schlauchboot, durch die Wüste, Lager in der Türkei, schreckliche Armut, ineffiziente Eltern, Kinder, mit Entwicklungsdefiziten, die nie von einem Psychologen untersucht wurden, wissbegierige Kinder, die nicht gelernt haben, „bitte“ und „danke“ zu sagen. „Und warum wird es gesagt?“ Kinder, die sich nach einem halben Jahr daran erinnert haben, dass sie Kinder sind und einfach spielen können. „Wie kommt es, Frau Ptak, dass ich 12 Jahre alt bin und nicht wusste, was eine Schaukel ist? Warum ist mein Land schlecht?“ Das sind die Fragen eines Mädchens aus Bagdad.

In der Klasse sind zwölf Kinder aus Bosnien, Kosovo, Albanien, Serbien, Moldawien, zwei aus Syrien, Geschwister aus dem Irak, ein Mädchen aus Ägypten und ein Junge aus Afghanistan.

Der Deutschunterricht hat die höchste Priorität. Darüber hinaus sollen wir den Kinder die Grundlagen der Mathematik auffrischen. Was auf den ersten Blick gut klingt, kleine Klassenzimmer, bedeutet in der Praxis 12 individuelle Programme. Die Kinder kommen aus verschiedenen Ländern und sind unterschiedlich alt. Einige gingen zur Schule, andere nicht, jemand bestand vier Klassen in Moldawien, jemand ein Jahr in Italien und dann nichts.

Der afghanische Junge wurde im Iran geboren, besuchte die Schule in der Türkei und Türkisch ist seine erste Schriftsprache. Dann floh er mit seiner Familie nach Finnland, wo er ein Jahr lang die Schule besuchte und Finnisch lernte, und jetzt beginnt er in Deutschland bei Null. Er spricht Dari mit seinen Eltern, er war noch nie in Afghanistan, und dorthin droht ihnen die Abschiebung. Ich besuchte seine Familie, traf seine jüngeren Brüder, Vater und Mutter. Ich habe verstanden, dass man eine Flüchtlingsfamilie sein kann und gleichzeitig seinen Kindern ein Gefühl der Stabilität vermittelt. Mein Schüler sammelte Tickets aus jedem Museum, in dem wir waren, um eine Adresse und den Preis zu haben und wieder mit seinem Vater dorthin zu gehen. Sich wie ein Reiseführer fühlen. Alles in seinen 11 Lebensjahren hat sich verändert, aber die Liebe seiner Eltern war ein konstanter Wert. Saleh hatte dieses Kapital auf Lebenszeit.

Das Mädchen aus Albanien begann die Schule in Tirana. Aber dann floh sie mit ihrer Familie nach Griechenland, sie ging dort nicht zur Schule, jetzt ist sie in Berlin. Dieses sehr fleißige Kind will alles wissen und mag die Jungen nicht, die sich einmischen. Nach zwei Jahren und der Beherrschung der Sprache wurde ihre Familie abgeschoben. Am Ende erzählte sie mir von den täglichen Besuchen der Polizei in ihrem Zentrum. Sie verstand nicht, warum sie Deutschland verlassen musste, während sie sich in der Schule so sehr bemühte.

Mit der Zeit wächst meine syrische Gruppe. Es gibt Kinder aller politischen und kriegerischen Optionen – von Assads Anhängern bis Daesh. Sie bauen ein Papiergewehr und zeigen mir mit Gesten, wie man das Magazin wechselt. Sie malen Kriegsfahnen. Kinder kämpfen ständig gegeneinander, das Ausmaß der Aggression ist so hoch, dass ich nicht weiß, was ich tun soll.

Die Psychologin sagte mir nur: „Bitte machen Sie Beobachtungen“. Auf den Ratschlag antworte ich nicht. Die Psychologin kann kein Arabisch und sie war zwei Stunden lang einmal in meiner Klasse.

Als eine Kollegin die Eltern von zwei kämpfenden Kinder anrief, schlugen sich diese Eltern am nächsten Tag morgens vor der Schule und schrien, dass der eine von ihnen die Tochter von dem anderen töten würde. Wir wissen es, weil der Vater des drittes Kindes sie getrennt hat und uns die Situation schilderte. Wir sind schockiert. Ich lade die Eltern regelmäßig ein, obwohl dies eine komplizierte Angelegenheit ist. Ein Treffen muss mit einem Elternteil, der kein Deutsch spricht, und mit einem Dolmetscher, der mehrere Dutzend Schulen unter seiner Aufsicht hat, organisiert werden. Meistens sieht es so aus, dass das Treffen vorbereitet ist, es gibt einen Dolmetscher, ich bleibe nach dem Unterricht und der Elternteil kommt nicht und geht nicht ans Telefon.

Alphabetisierung

Meine Klasse ist wie ein Eisenbahnwagen. Jemand steigt ein, ein paar andere gehen. Die hohe Kinderfluktuation steht im Zusammenhang mit der Ankunft neuer registrierter Flüchtlinge. Nach der Anmeldung im Zentrum werden die Kinder einer grundlegenden medizinischen Untersuchung unterzogen und an die nächstgelegene Schule in der Region überwiesen. Diese Wechsel im Klassenzimmer sind die Ursache dafür, dass Kinder, die bereits Deutsch sprechen und diejenigen, die die Namensfrage nicht einmal verstehen, in einem Raum lernen. Die Jüngeren weinen um ihre Mutter, die Älteren lassen sich kaum im Auge behalten.

In den ersten sechs Monaten arbeite ich mit einer deutschen Kollegin zusammen. Ich bringe schwierigere Fälle in den Flur, wo wir Bänke aufstellten. Dort machen wir Alphabetisierungsübungen mit den Kindern, die noch nie eine Schule besucht haben. Schreiben und Lesen zu lernen ist für einen Zwölfjährigen eine große Herausforderung.

Mohamed ist ein Kind aus einer Bauernfamilie und kommt aus Homs. Er ist ein starker, aber eingeschüchterter Junge, ungeschickt, unfähig, ein Sandwich aus Papier auszuwickeln, unfähig, einen Bleistift in der Hand zu halten, beginnt in der Mitte eines Blattes in seinem Heft zu schreiben, kann die Linien nicht sehen und kann die Schwungübung in einem Koordinationsheft nicht durchführen, kann keine Bilder malen, weiß nicht, was Farben sind, kann mit Puzzles für einen Zweijährigen nicht umgehen. Das Arbeitsbuch, mit dem wir arbeiten, ist verschmiert, sogar x wird über ein paar Zeilen geschrieben. Mohamed versteht nicht, dass man zwischen zwei Zeilen schreiben soll, und dass die Buchstaben in der Größe übereinstimmen sollten. Er kann auch auf Arabisch weder lesen noch schreiben. Er bringt alles durcheinander.

Nach einem Monat kann ich sehen, dass keine Lehrmethode, die ich kenne, funktioniert. Also erlaube ich ihm, jederzeit mit Farbe zu malen oder, wenn er will, Bilder in Büchern zu betrachten. Mit der Zeit tritt irgendwie ein Durchbruch ein. Ich sehe, dass er keine Angst mehr von der Schule hat. Nach ein paar Monaten beginnt er, Sätze von der Tafel zu schreiben, obwohl zwei Wörter die ganze Seite einnehmen, aber er schreibt. Ich weiß, dass er nicht versteht, was er schreibt, weil er nicht lesen kann, aber er hat gelernt, zumindest Buchstaben zu reproduzieren.

Nach einem Jahr wird der Junge anfangen, einzelne Wörter zu lesen. Er wird begeistert sein, er wird fleißig sitzen und sogar unnötige Dinge umschreiben, er wird Bücher aus der Bibliothek nehmen, er wird sie öffnen, wo immer er will, und er wird alle Wörter lesen, die er lesen will. Worte bilden keine Sätze für ihn, aber das spielt keine Rolle. Als er mit dem Zusammensetzen der Buchstaben fertig ist, läuft er auf mich zu und liest das ganze Wort. Zum ersten Mal liest er! Ich bin stolz auf ihn. Von einem ängstlichen und aggressiven Kind wird er zu einem Jungen mit Sinn für Humor. Früher dachte er, dass nur Mädchen das Klassenzimmer reinigen. Jetzt kämpft er um einen Schwamm, um eine Bank oder meinen Schreibtisch zu schrubben.

Ich mache mir Sorgen darüber, in welche Klasse ich ihn einordnen kann. Denn was für mich ein Erfolg ist, zählt draußen nichts. Er weiß nichts über Biologie, nichts über Geografie, er kann nicht so lesen, dass er den Text versteht. Er ist zu groß, um in der zweiten Klasse zu lernen, und in keiner anderen wird er die Anforderungen erfüllen können. Es gibt solche Kinder in jedem Klassenzimmer und es gibt wahrscheinlich keine Idee, was man mit 14- bis 15-Jährigen machen soll, die nicht in der Lage sind, den Lernstoff zu beherrschen. Jeder von ihnen würde die Vermittlung individueller, langfristiger Hilfsprogramme erfordern. Mit 16 Jahren endet die Schulpflicht.

Nach den Ferien verschwindet Mohamed, die Familie bekommt einen Platz in einem anderen Asylheim. Wir haben uns nicht verabschiedet.

Integration

Im Jahre 2016 gibt es 1100 solche Klassen wie meine in Berlin. Dort lernen 12 000 Kinder. Zuvor habe ich 10 Jahre lang mit erwachsenen Flüchtlingen und Migranten gearbeitet. Die Berliner Behörden empfehlen, dass wir Kinder nach einem Jahr in den regulären Unterricht aufnehmen. Auf besonderen Wunsch können sie das Lernen in den Willkommensklassen um ein halbes oder ein Jahr verlängern. Laut Statistik lernen 60% der Kinder nach weniger als 6 Monaten in deutschen Klassen. Nur niemand untersucht, wie es ihnen dort geht.

An meiner Schule verhandle ich den Übergang von Kindern direkt mit den Lehrern. Es geht nur mühsam, es ist klar, dass es sich für jedes Kind in der Klasse um einen zusätzlichen Job handelt. Zuerst gehen die Kinder in die ausgewählte Klasse nur einen Tag pro Woche in den Unterricht, dann drei Tage und dann die ganze Woche. Einige Kinder, vor allem die aus europäischen Ländern, finden ihren Platz im System. Für ein Kind aus Rumänien oder Bulgarien ist der Übergang nicht drastisch. Für Kinder aus arabischen Ländern ist dies viel schwieriger. Besser kommen die zu Recht, die gebildete Eltern haben.

Eine der Lehrerinnen erzählt mir in der Pause, dass sie einen Vater bestellt hat, weil der Junge nie Hausaufgaben macht.

„Dieser Vater antwortete mir überhaupt nicht, er wiederholte nur ‘Hausaufgaben’“, sagt sie überrascht. Ich bin nicht überrascht.

„Du musst fragen, ob der Vater selbst zur Schule ging, denn er wusste wahrscheinlich überhaupt nicht, wovon du redest.“

Ein großer Teil der Eltern meiner Klasse sind Analphabeten. Das gilt für die überwiegende Mehrheit der Mütter. Manchmal erfahre ich es von Kindern, und manchmal sehe ich nur, wie sie Dokumente unterschreiben. Einige setzen x (und das sind diejenigen, die wissen, dass man x setzen muss), manchmal ist es nur ein Strich oder ein schräger Kreis. Ich akzeptiere solche Unterschriften mit Sorge, da ich nicht weiß, ob die Eltern wissen, dass ich das Kind zum Beispiel mit auf eine Museumstour nehme. Wenn etwas passieren würde, könnte ich ein Problem haben.

Nach jedem Ausflug bin ich erschöpft, denn ich muss darauf achten, dass niemand dem Dinosaurier einen Bein ausreißt und dass sich meine Schüler wie Menschen in der U-Bahn verhalten und nicht brüllen wie Affen. Nach jeder Reise bin ich auch froh, die erfreuten Gesichter der gleichen Kinder zu sehen, zu hören, was jemand verstanden hat, zu sehen, wie Wissen buchstäblich in diese kleinen Köpfe einfließt. Der elfjährige Omar fragte mich sehr besorgt, nachdem er das Museum für Naturkunde verlassen hatte und erfuhr, dass es zu der Zeit, als die Dinosaurier noch lebten, keinen Menschen gab: „Frau Ptak, wo war Allah dann?“

Die schönsten Besuche waren die im Planetarium, als die Kinder merkten, dass die Erde eine so kleine blaue Kugel ist im großen Kosmos.

Ich lerne

Nach einem halben Jahr gibt die Kollegin die Arbeit auf, sie ist ausgebrannt. „Das ist mein eigenes Problem“, wiederholt sie. Ich weiß nicht, dass ich zwei Jahre später das Gleiche sagen werde. Also beginne ich das neue Schuljahr allein und das wird auch so bleiben. Die Welle der Begeisterung für die Aufnahme von Flüchtlingen ist vorbei, die Realität ist grau, voller Probleme.

Anfang 2018 gibt es in meiner Flüchtlingsklasse für mehrere Monate kein einziges Kind von Flüchtlingen, sondern Kinder aus Südeuropa. „Was machen die hier?“, ist die häufigste Frage, die ich von allen Seiten höre. Das ist keine nette Frage, das Kind weiß nicht, warum es ausgewandert ist.

Ein rumänisches Mädchen vermisst seine Klasse, Freunde und Lehrer. Die Schule in einer kleinen Stadt in Rumänien musste sehr gut gewesen sein, das Kind ist gut darauf vorbereitet zu lernen.

„Ich will nicht in Berlin sein, Frau Ptak, und ich werde jetzt Ihnen die rumänische Hymne singen.“ Und dann weinen bis die Stunde zu Ende ist.

Nach zwei Jahren gibt es immer noch keinen Lehrplan oder spezielle Lehrbücher. Im Prinzip kann ich tun, was ich will. Kinder, die von anderen Schulen versetzt wurden, zeigen mir Kopien der Übungen, die sie gemacht haben. Ich erkenne einige der Übungen aus dem Erwachsenenunterricht. Im Jahr 2016 melde ich mich zu verschiedenen Schulungen an, die alle in meiner Freizeit stattfinden. Aber zum Glück bezahlt die Stadt dafür. Meistens endet es in Frustration. Nach einem weiteren Training merke ich, dass ich für verschiedene Unternehmen das Käufer-Publikum darstelle. Viele Unternehmen haben die wirtschaftliche Situation gespürt und verdienen mit solchen Aufträgen Geld. Allerdings blieb mir eine der Trainingseinheiten sehr in Erinnerung. Ich habe damals sofort eine kurze Notiz darüber auf Facebook geschrieben. Nach ein paar Stunden habe ich sie gelöscht. Ich konnte nicht mit mir selbst zurechtkommen. Die Notiz sah mehr oder weniger so aus:

Ich habe an einem Training zum Thema „Gewalt und Prävention im interkulturellen Kontext“ teilgenommen. Training für Lehrer und Gemeinschaften, die mit Flüchtlingen und Migranten arbeiten. Ich habe mich sofort eingeschrieben, weil dies ein Bereich meiner täglichen Probleme bei der Arbeit ist. Das Training begann mit einer Begrüßung auf Arabisch. Nun Ruhe bewahren, obwohl ich bereits merkte, dass Arabisch nicht die einzige Sprache der Kinder in unserem Unterricht ist und dass man etwas mehr auf der Tafel auf Farsi oder Albanisch schreiben könnte.

 Die Dozentin, eine Deutsche um die vierzig, interessant gekleidet, eine schwarze Hose, ein weißes T-Shirt mit langen Ärmeln und darüber ein Kleid bis zum Oberschenkel. Die Eingeweihten verstehen diese kulturelle Botschaft. Dann war es nur noch interessanter. Litauen liegt in Asien, Polen sind stereotype Diebe. Hier habe ich meine Ohren gespitzt, was als nächstes passieren wird. Die Frau erzählte, dass ein in Polen geborenes Kind von Diplomaten zur Waldorfschule gehen und dann mit den Eltern nach Asien oder Südamerika fahren kann. Hier riss ihr der Faden ab, aber ich verstand, dass ein solches Kind von Diplomaten nicht unbedingt ein Dieb werden muss. Das ist eine gute Sache. Die Dame wusste, dass eine Polin im Raum war.

 Dann ein Vortrag über den Islam, über Mohammed, über Mekka und Medina, über Suren und über die Tatsache, dass Mohammed sich verteidigen musste, weshalb er so viel Land einnahm. Der Protest eines Teilnehmers. „Ich schätze, er war ein Angreifer, kein Verteidiger? Vor wem denn auch?“ Antwort: „Er hat den wahren Glauben verteidigt, und es hängt von der Perspektive ab, wie wir es sehen.“ Dann über die Tradition. Hier schließt sich der arabische Therapeut an, der jedes Wort der Leiterin zu kontrollieren scheint. „Unser Sozialsystem ist die Tradition, Familie ist die Sicherheit. Sie verstehen das nicht, denn hier spielt der Staat diese Rolle, indem er beispielsweise Renten und Leistungen zahlt. In der arabischen Welt ist die Tradition entscheidend und gut. Die sozialen Rollen sind geteilt, und das ist gut so.“ Ich antwortete ihm, dass ich verstanden habe, aber ich ziehe eine Rente der totalen Kontrolle über Tradition und Familie vor. Er drehte den Kopf weg.

 „Mohammed wertete die Frauen auf, weil sie vorher nichts waren“, sagt ein Teilnehmer des Trainings mit Verachtung. Stimmen aus dem Raum schlagen vor, zum Hauptthema des gesamten Treffens zurückzukehren. „Was wir tun müssen, wenn Väter den Mädchen verbieten, zu lernen oder schwimmen zu lernen.“ „Eine Schule führt bereits Klassen nur für Mädchen ein“, sagt die Dozentin. Damit sind alle anderen einverstanden, außer mir und einer Frau, die über die dritte Welle des Feminismus spricht. Der Rest von uns hält diesen Vorschlag für OK, weil wir in Europa vor einiger Zeit keine koedukativen Klassen hatten, und schon jetzt wollen einige Leute, dass diese Zeiten wiederkommen, weil Mädchen ihre mathematischen Fähigkeiten nicht zeigen, wenn Jungen im Unterricht sind.

 Doch das unglückliche Thema Frauen kehrt zurück: „Im Islam hat eine Frau einen wertvollen Platz in der Familie“, ist die Aussage des Therapeuten. Eine Dame aus dem Süden Deutschlands sagt, dass auch bei ihnen dies der Fall ist. Die Dozentin schwebt vor Glück: „In der Tat! Alle Kulturen sind gleich. Neuankömmlinge können in ihren neuen Ländern die Bedingungen für die Sozialverträge aushandeln. Das ist normal, und wir müssen darüber diskutieren, vielleicht können wir neue Regeln schaffen.“ Pause.

 Dann eine Fallstudie. In meiner Gruppe ein Fall aus Berlin, interessant. In einer katholischen Mittelschule wurde eine Klasse eingerichtet, in der es nur Muslime und einen Christen gibt. Alle aus Syrien. Der Christ wird gemobbt. Gespräche in der Schule mit Spezialisten, Psychologen, Mediatoren etc. bringen keine Lösung. Der Junge wird geschlagen und beschimpft. Das Ende der Geschichte: Das Opfer des Mobbings wird auf eine andere Schule versetzt, der Rest bleibt in einer katholischen Schule, die stolz darauf ist, dass jeder dort lernen kann. Die Frage ist, ob es gut gelaufen ist. Ich sage klar und deutlich, dass es sehr schlimm ist, dass die Täter geblieben sind und das Opfer gehen musste. Niemand unterstützt mich, der Rest diskutiert, ob es sich überhaupt um Mobbing handelt. Einer der Teilnehmer, ein Sozialarbeiter, sagt, dass vielleicht die Lehrerin den Christen bevorzugte. Ich lehne diesen Ansatz entschieden ab und sage, dass ich noch nie erlebt habe, dass Kinder aufgrund ihrer religiösen Zugehörigkeit bevorzugt werden. Ich gehe eine Stunde vor dem Ende. Ich kann mich lange nicht beruhigen.

 Dieses Training wurde ein Monat später fortgesetzt. Ich bekam gerade eine Erkältung, ich atmete erleichtert auf. Jetzt bedauere ich, dass mir der Wille fehlte, dorthin zu gehen und das Ganze aufzuzeichnen. Ich hätte ausgezeichnetes Propagandamaterial aus erster Hand.

Wir Sprachlehrer für Deutsch als Fremdsprache haben unter uns ständig darüber gesprochen, was Integration bedeutet, welche Werte wir vermitteln und anbieten wollen – sowohl für Kinder als auch für Erwachsene. Inzwischen hat mich meine polnische Kollegin, die auch Deutsch lernt, gefragt, ob es einen zeitgenössischen Kanon der deutschen Literatur gibt, den sie kennen sollte. Eine interessante Frage. Ich beschließe, sie im Lehrerzimmer zu stellen. Ich errege Bestürzung.

„Nein, so etwas gibt es nicht.“

„Wie das? Vielleicht Thomas Mann?“, frage ich.

„Ja, Mann, vielleicht Brecht. Ist es überhaupt zeitgenössisch?“

Wenn ja, frage ich, ob es einen Kanon als Schullektüre gibt.

„Nein, jedes Land hat seine eigene Bildungspolitik. Ich glaube nicht, dass es irgendwelche Texte gibt, die jeder Abiturient im ganzen Land in der Schule gelesen hat, und das ist eine gute Sache“, schließt die Kollegin.

„Warum gut?“

„Weil das preußische Bildungsmodell, das auf Drill und Zwang basiert, schlecht ist.“

„Worin sollten sich die Neueinsteiger integrieren? Was kann ich jemandem empfehlen, der die deutsche Kultur kennenlernen möchte? Welches Buch, welcher Film?“

Ein Freund bricht in Lachen aus.

„Eine gute Frage, Ursula, aber es gibt so etwas wie „Deutschland“ nicht. Schließlich hat jemand aus Brandenburg nichts mit Bayern oder Schwaben zu tun. Sie essen und trinken sogar andere Dinge. Deutschland ist eine Föderation“, erklärt er mir wie einem Kind.

Ich stelle vielen meiner Freunde die gleiche Frage, und ich bekomme von niemandem eine Antwort. Mein Kollege, ein Doktor der Germanistik, ist irritiert über meine Frage:

„Warum brauchst du so etwas, Ursula? Wen interessiert das schon? Man muss gute Literatur lesen, egal woher sie kommt“, schließt er.

Egal was sie alle meinen. Aber ich beschließe, Kinder mit den Klassikern der deutschen Kinderliteratur vertraut zu machen. Wir lesen die Märchen der Brüder Grimm in einer vereinfachten Version. Wir schauen uns die Karte an, wo die Brüder Volksmärchen sammelten, und diskutieren die Moral, die aus diesen Geschichten hervorgeht. Nach der Pause kommt ein Mädchen an und schießt wie aus einem Maschinengewehr, dass sie eine deutsche Mitschülerin aus der vierten Klasse gefragt hat, ob sie die Geschichte von Aschenputtel kenne.

„Sie kannte es! Sie sagte mir, dass es so einen Film gibt. Wir müssen ihn sehen!“

„Lesen deutsche Kinder  im Unterricht dasselbe wie wir?“, fragt ein anderes Mädchen.

„Ja, vielleicht doch“, antworte ich mit einem Lächeln.

Maria zeigt zum ersten Mal Interesse an der Literatur. Ihr perliges Lachen hat meine Stimmung viele Male gesteigert. Ein Mädchen aus einer Roma-Familie, wunderschön, grenzenlos fröhlich und glücklich in der Schule. Sie fehlte nicht einen einzigen Tag im Laufe des Jahres, die erste, die half und die erste, welche die Jungen disziplinierte.

„Sie schlägt mich“, ruft Ahmad, der nicht wegen des Schmerzes weint, sondern weil er von einem Mädchen berührt wurde. „Das kannst du nicht tun“, er schreit und drückt mit aller Kraft gegen Maria, um ihr doch zurückzugeben. Sie lacht und rennt weg. Verrotzter Ahmad ist ganz blau vor Wut, aber ein Monat später spielt er mit Maria auf dem Spielplatz, obwohl sie ihn ignoriert.

Maria ist jetzt 15 Jahre alt, ich denke oft an sie. Sie war ein von ihrer Mutter vernachlässigtes Kind, ein ungeliebtes Kind, das seinen Anrecht auf die Präsenz in der Familie verdienen und dafür arbeiten muss. Maria, ihre Schwester und Mutter wurden nach zwei Jahren abgeschoben. Die Leiterin des Zentrums schrieb mir eine E-Mail, dass mitten in der Nacht, als die Polizei sie wegholte, die Mädchen weinten, um Frau Ptak zu schreiben und ihr für alles zu danken. „Alles“. Es war ein täglicher Anschiss: Tue das nicht, sage „bitte“ höflich zu deinen Mitschülern, streitet nicht, schreibe ein Diktat, lese mindestens eine halbe Seite, lerne zu zählen, schreibe eine Aufgabe von der Tafel, sage „danke“ … Ich weinte, als ich diesen Brief las, ich stellte mir ihr Drama vor. Für ein Kind in diesem Alter sind zwei Jahre ein ganzes Leben, eine Epoche. Berlin wurde zu ihrer Stadt.

Erwachsen sein

In meiner Klasse gibt es auch Jungen, die im Alter von 12 Jahren Familienoberhäupter sind, weil der Vater nicht da ist oder nicht zurecht kommt in einem fremden Land und die die Funktionen von Übersetzern, Vormunden ihrer Eltern übernehmen. Der zwölfjährige Mohammed kümmert sich um seinen Vater und sorgte dafür, dass er einen Deutschkurs absolvierte. Ein erwachsener Junge, der, wenn er den emotionalen Spannungen nicht standhalten konnte, für ein paar Minuten schrie, ohne Luft zu holen. Er wartete drei Jahre auf die Gelegenheit, seine Mutter zu holen. Ohne Erfolg, da die Iraker nur eine einjährige Visaverlängerung erhalten. Um seine Familie mitzubringen, wird ein dreijähriges Visum benötigt. Er lehrte mich, dass „Jungs das Klassenzimmer nicht reinigen werden, weil Frauen es tun.“ Er war sehr sauer, wenn ich viele Tage lang regelmäßig sagte:

„Heute gehen Mädchen in die Bibliothek und können lesen, was sie wollen, und die Jungs räumen auf. Wenn sie fertig sind, können sie nach Hause gehen. Wenn sie nicht aufräumen, bleiben wir nach dem Unterricht.“

Die Mädchen waren fasziniert, dass so etwas möglich war. Nach einem Monat gab es bereits Dienst für beide Geschlechter, niemand betrachtete dies als Strafe. Ich gratuliere mir selbst, sie werden diese Lektion nie vergessen. Ein auffällig talentierter syrischer Junge, meistens dreist und mich immer auf die Probe stellend, konnte mir jetzt im Detail sagen, wofür er dankbar ist. Und vor allem dafür, dass er verstanden hat, wie groß die Welt ist. Ich sagte, das überraschte mich auch.

In zweieinhalb Jahren durchliefen 42 Kinder meine Klasse. Darunter 14 aus Syrien, 6 aus dem Irak, 4 aus Moldawien, 5 aus Bosnien, zwei aus Albanien, dann aus Ländern wie Ägypten, Serbien, Kosovo, Bulgarien, Ghana, Kamerun, Afghanistan, Indien, Rumänien, Libanon. Wir haben ein Team geschaffen, das sicher und voller Glauben ist, dass du jedes Hindernis überwinden kannst.

Im Jahr 2015 machten Kinder unter 15 Jahren 26% aller Flüchtlinge aus. Diese nationalen Gruppen in meiner Klasse passen zu der gesamten Migrationswelle im Jahr 2015. Danach kamen 158 Tausend Syrer und, wie selten erwähnt, 53 Tausend Albaner, 33 Tausend Kosovaren, 31 Tausend Afghanen und 29 Tausend Iraker und andere kleinere Gruppen.

In den kommenden Jahren werden Menschen aus dem Balkan systematisch zurückgeschickt. Abschiebungen erfolgen in der Regel im Morgengrauen. Man kann nur das mitnehmen, was man zur Hand hat, so dass Kinder immer alle Bücher, Notizbücher und Utensilien zur Schule brachten. Sie hatten Angst, dass die Polizei kommen würde, und niemand würde weder den Kopf noch die Fähigkeit haben, ihre Schätze zu packen. Vom Datum der Abschiebungsentscheidung bis zum Zeitpunkt der Abschiebung selbst vergingen manchmal lange Wochen. Einige Familien verschwanden, andere schliefen einfach nicht in ihren Zimmern im Haus des Asylbewerbers – die Polizei durchsuchte nicht das gesamte Gebäude, stellte aber fest, dass die Familien nicht im Zimmer waren. Am Morgen erzählten mir Kinder, wie Polizeihunde auf dem Spielfeld bellten, als die Polizei kam, um jemanden abzuschleppen.

Eine der Familien aus meiner Klasse wurde zum Flughafen gebracht. Aber es stellte sich heraus, dass es keine Plätze im Flugzeug nach Chisinau gab und die Familie für ein paar Wochen ins Zentrum zurückkehrte. Das Kind kam nicht mehr zur Schule, weil es Angst hatte, von seiner Familie getrennt zu werden.

Ich habe viele solcher Geschichten gehört, die mit zitternder Stimme erzählt wurden. Die Kinder trugen ihr Drama sehr tapfer, waren verantwortlich und erwachsen. Sie verstanden Polizisten und Angestellte, sie halfen ihren Eltern.

Im Jahr 2018 in Berlin  lernen 8800 Kinder in 748 Willkommensklassen. Die Bildungsbehörden und der Berliner Senat haben ein Problem mit Schülern über 16 Jahren festgestellt, welche die deutsche Sprache auf dem Level B1 nicht beherrschen, was eine Berufsausbildung ermöglichen würde. Mangelnde Sprachkenntnisse bedeuten mangelnde Arbeit in der Zukunft, mangelnde Beteiligung an der Kultur, Gefahr der Bildung von Gruppen mit permanenter Ausgrenzung. Es darf nicht an politischem Willen mangeln, Bildungsförderprogramme für diese jungen Menschen zu schaffen.

 

 

Berlin, Herbst 2018, die Namen der Kinder wurden geändert.

Übersetzung: Jerzy Paetzold, Christel Storch-Paetzold